TRES MARCHAS, UNA AGUJA Y UN DEDAL
Un pueblo a orillas del Mediterráneo, inmerso en una guerra de hermanos, en la que no importan razones ni el estado social ni el pensamiento político, tan solo el dolor forzoso de una contienda sin razón. Ella solo tenía tres años. Era una noche cálida de un verano hiriente. Una cena más, con su hermana, con su madre, con su padre, cuando los nudillos en la puerta anunciaron la primera marcha: dos soldados armados reclutaban forzosamente a su padre. Ángela, abrazaba a su pierna. Las compuertas de sus ojos derramaban las primeras lágrimas de dolor, su padre decía: «Acabad de cenar que el papa viene enseguida» y con un beso a su mujer desapareció escoltado para vivir una guerra que jamás pudo comprender. A sus 87 años ella, aún hoy, siente aquel vacío. A pesar de sus tan solo poco más de tres años, recuerda el sonido frío y hueco, el dolor y la pérdida de su niñez. Su padre volvió 3 años después a terminar una cena que duró casi tres años, como perdedor de una guerr...