DOS NOTAS POR COMPÁS

 

            Las hermanas Del Caz fueron alumbradas en la sala de estar de una modesta casa de aquella España rural de la posguerra. Partían a diario a la escuela y, a su regreso, ayudaban en  casa o en el campo. Su futuro, como el de tantas mujeres de la época, no era muy prometedor en aquella dura etapa de la historia española.

Terminada la educación primaria, decidieron mudarse a la capital en busca de un trabajo como empleadas del hogar; eso siempre era mejor que dedicarse a la dura y laboriosa vida de campo. No sé si sus vidas, como la de tantas mujeres de aquella sociedad, les resultase anodina, de sueños frustrados o, simplemente, estaban felizmente resignadas a seguir aquel modelo de vida.

Algo que sí  las marcó  desde  muy  jóvenes es que ambas padecían  insuficiencia cardiaca. A Matilde, el médico la advirtió de que si no se sometía a una cirugía para insertarle una válvula que bombeara correctamente sangre al corazón, su vida no sería muy larga. También le hizo saber que su cuerpo no aguantaría más de dos embarazos. Ni Matilde ni su esposo escucharon ninguno de los consejos y ella falleció a los 41 años de edad, dejando huérfanos a 4 hijos, la más pequeña de tan solo un año.

        Su partida fue un duro golpe para toda la familia. Crescencia quiso reemplazar su lugar, quedándose al cuidado de sus adorados sobrinos, pero tanto la abuela como la tía paterna de estos se lo impidieron. Aquel rechazo le hizo poner tierra de por medio y se trasladó a la costa, donde residió el resto de su vida.

        Dejó su paso por este mundo ya siendo octogenaria. Al contrario que su hermana Crescencia, ella sí se sometió a cirugía, nunca contrajo nupcias y llevó una vida tranquila dedicada al trabajo, sirviendo para una familia adinerada durante más de 40 años.

         Los veranos de mi infancia visitaba a Crescencia: la recuerdo siempre sonriendo, enérgica, generosa, dedicada a los demás hasta el punto de olvidarse de sí misma. Siempre la admiré por ello.

        Estando ya ella enferma, no paraba de preguntarme cuándo iría de nuevo a visitarla, así que reservé un vuelo para un 14 de enero, ansiosa por sorprenderla con mi presencia en sus últimos días, pero el destino es caprichoso y, por alguna razón, quiso que la sorpresa fuese para mí: recibí una llamada la tarde anterior al viaje anunciándome que había cerrado los ojos para siempre.

        De Matilde no recuerdo nada, siempre escuché que fue una mujer bondadosa, alegre,  de paciencia extrema y con total dedicación a su familia.

        Han pasado 45 años de su muerte y quienes la recuerdan aún se emocionan al rememorar vivencias junto a ella. A pesar de no haberla conocido, de un modo u otro, siempre he sentido su presencia, como si una mano invisible me llevara de la mano.

        Me siento dichosa de saber que, al menos, la hice feliz el último año de su vida, cuando dio  a luz a esa niña que tanto deseaba después de tres varones... Expiró su último aliento una noche de verano meciendo mi cuna.

      Con este breve recorrido por sus vidas deseo agradecer a las mujeres más importantes de mi vida el amor que me dieron, porque gracias al compás de sus corazones aprendí a bailar sin música.

Ana Belén Miguel Arribas